В мастерской

А.А. Ковалеву

Кажется вещим
Старенький дом.
Старые вещи
Не старятся в нем.

Старого мира,
Забытых тревог,
Эта квартира-
Чудес островок.

Запахи тлена
С красками смешаны.
Плотно на стенах
Полотна развешаны.

Роскошь багета
Отсутствует здесь,
Но у портретов
Свет внутренний есть.

Напоминая
Быт простенький наш,
Сердце пленяет
Невзрачный пейзаж.

Дворик крестьянский,
Иль город зимой
В снежном убранстве
Меж светом и тьмой.

Утварь вся к месту:
Столик как встарь,
Старое кресло,
Старый фонарь.

Все занимает
По рангу места.
И, проявляется,
Вдруг, высота.

И, незаметно,
Является гений
Из полусвета,
Из вдохновений.

Здесь старость наносят
На лики и фон.
И слушают гости,
Взахлеб, патефон.

Старая музыка,
Старый мотив.
В комнате кружится
Душ позитив.

Образ любимой
В мыслях не стерт.
Все исполнимо,
Как натюрморт.

Мир поделен
На своих и чужих.
Здесь исцелен
От несчастий больших.

Случаем разным
Насыщена жизнь.
Будни и праздник
Здесь будто слились.

Жалко нам, что ли,
Колбаски кусок.
И алкоголем
Стучится висок.

Песенкой старой
Хрипим напрямик.
И под гитару
Не старится миг.

Видно, недаром,
Здесь даже седой
Числится старым,
А как молодой.

19.09.12